《松荫》
外公家的后院，有一棵歪脖子松树。
它生得并不伟岸，树干斜逸而出，仿佛在与山风较劲中学会了迂回。树皮斑驳如老人手背的青筋，却撑开了如盖的浓荫。三十年来，每个重要的对话都发生在这片树荫下。
我记得那个夏天的傍晚，刚从大学回来的我，还在为饭桌上与父亲的争执耿耿于怀。真理、对错、是非，这些在教科书里清晰分明的概念，在亲情面前突然变得模糊起来。
外公提着陶壶走来，松针在脚下发出细碎的叹息。“来看看这个老伙计。”他抚摸着歪斜的树干，“当年所有人都说该砍掉——长得不像样子。”
夕阳给松树镀上金边，我这才发现它的智慧：倾斜的躯干恰好避开风口，盘错的根须深深扎进岩缝，虬曲的枝桠托着最丰厚的绿云。
“树都知道，有时候弯下腰，才能接住更多的阳光。”外公沏茶的手稳如松根，“人却总想着要站得笔直，争个分明。”
茶烟袅袅中，他讲起与兄弟争祖屋的旧事。房产证上赢了，族谱里却永远留下了一道裂痕；说起和外婆较真对错，赢了一场辩论，输了她三个月温柔笑颜。
“争赢了所有道理，输光了人间真情。”外公的茶杯里落进一枚松针，悠悠打着转。
外婆送来茶点时轻声补充：“你外公啊，是到这树下喝了三坛酒，才哭明白这个理。”她指着树干上隐约的刻痕，“那天他刻下‘不争’两个字，咱们家的日子就轻松了。”
暮色渐浓时，父亲也来到树下。没有道歉，没有解释，只默默接过外公递来的茶。松涛声里，三代男人静静坐着，看月光如何把歪斜的树影绣成一片安宁的锦。
如今我常带自己的孩子来树下坐坐。四岁的女儿最喜欢捡松果，她说歪脖子树结的果子特别圆。
是啊，这棵树从来没有直过，却接住了最多的阳光雨露，护佑着最温暖的烟火人间。原来真正的智慧不在于挺直，而在于柔韧；不是争个分明，而是在时光里活出从容。
松荫依旧，人间渐宽。
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